Momentos para contemplar
Gilson Cruz
Sentado
esperando inspiração
o músico senta,
na mesma praça, na grama, junto a antiga árvore
As notas fluem no braço do instrumento
que também é seu braço, e juntos
tentam abraçar a música no ar
A melodia ainda solta, teme ser esquecida
e ele desesperado a repete, como num mantra
e ela fica.
E a melodia, como a amada,
que se sente amada
descansa agora em seus braços,
em seu coração.
Jamais será esquecida!
Imagem de João Almeida por Pixabay
Não tínhamos tanto medo, não desconfiávamos do escuro.
A velha praça era mal iluminada,
podíamos ver estrelas
e ouvir as meninas cantando.
Elas ensaiavam uma canção de setembro.
Era lindo ouvi-las cantar…
Os casais caminhavam de mãos dadas e havia tanta vida pra viver.
O tempo parecia parar, para que eles passassem
e para que também ouvissem as meninas naquela canção de setembro.
Os bares desligavam seus aparelhos sonoros
para que as vozes tomassem o ambiente.
As pessoas sabiam que seria apenas uma música,
um instante na hora, na história.
Por isso, não tinham pressa…
e por coincidência, era setembro.
Maldito tempo,
por que tinha que passar, ainda que devagar? Maldito tempo!
Quem dera aquele momento fosse eterno
e as pessoas não vivessem como vivem hoje, com essa pressa,
trancadas em telas de aparelhos, escravas da pressa e dessa impaciência…
Quem dera aquele tempo lançasse uma semente no vento,
e as pessoas aprendessem um novo instrumento
e cantassem juntas.
Quem dera não vivessem isoladas nesta multidão, como vivem hoje.
Quem dera os músicos pudessem cantar nas ruas
e que poesias pudessem ser decantadas…
Sem pressa, no devido tempo.
E que as belas meninas, sentassem novamente, naquele mesmo lugar,
na velha praça, e cantassem novamente
e semeassem no ar as velhas canções de setembro.
Gilson Cruz
Leia mais em O tempo ( Contador de histórias) – Jeito de ver
Momentos para contemplar
Gilson Cruz
A ansiedade caminha,
a tristeza senta,
mas a alegria tem pressa,
não quer esperar.
Preguiçosa
como todas as segundas,
passam as horas de angústia
e o nada se encaixa no vazio,
sem imaginação.
E os pensamentos querem voar,
voar como as horas voam
na presença da pessoa amada
e nos bons momentos.
Voar como o tempo da canção,
das notas.
E também andar,
mas sem pressa.
Preguiçosamente,
contemplar também o que há de bom…
O nascer de um dia de sol,
as diferentes nuvens
de um dia de chuva.
Um bom livro,
uma boa música,
a melhor companhia,
a noite,
e o dom da vida…
Veja mais em A esperança (Poesia de resistência) ‣ Jeito de ver
Gilson Cruz
O despertador
O sono
A preguiça
O espreguiça
Os pés caindo da cama
o tropeçar nos chinelos
As mãos buscando a parede
As luzes acesas
A escova
O creme dental
Os olhos pregados
a camisa ao avesso
Os pés buscando a cozinha
as luzes acesas
As meias, os sapatos, o cadarço
e as horas voando
As notícias, o tempo
o sono ainda na cama
Um até logo
A porta aberta,
os pés na rua
As ruas, os cachorros, o peso
e as pessoas vivendo os seus dias
As horas, o cansaço, a pressa, o retorno
o abraço, a meditação, o sono…
E os sonhos…
E novamente
o despertador…
e tudo de novo.
O dia a dia (Um poema simples) ‣ Jeito de ver
…a vida passa, sem pressa.
Veja também Um dia no museu Paraguaçu (Informativo) ‣ Jeito de ver
Imagem de skalekar1992 por Pixabay
Um, dois
Três não é demais
Quando o coração está aberto
Quatro, cinco,seis
Sete e mais três…dez
O que mais quero por perto?
Dez, na completude
nos dias, nos anos alegres
da eterna juventude…
Dez, como os dedos que se fecham
como num abraço
Fechado, apertado
como num laço
Se há mais um no ninho
Nunca se estará sozinho…
Veja também Conselhos a um jovem – pra quê a pressa? ‣ Jeito de ver
Imagem de cynthia_groth por Pixabay
Meu Deus,
Lay está de “catapóia”
Ela se coça e ri…
E mostra as marquinhas na pele
E, se coça novamente….
Enquanto,
o tempo ri
e as horas passam…
Enquanto,
ainda hoje há abraços
ela exibe a sua mais nova historinha… simplesmente!
E quanta história há de contar a Layssa?
Quantos sonhos viverá a Lay?
E o tempo chegará
E passará,
como tudo mais que existe
E Lay há de sonhar
e acordar dos seus sonhos
E terá novas marcas…
Novas histórias pra contar…
Mas, em meus sonhos, ela ri
E sorrindo aponta as marquinhas no braço
Numa língua ainda a aprender
E ainda sorrindo,
continua a dizer:
“É tudo catapóia”…
Veja também Poema para Aline (Carinha amarrada) ‣ Jeito de ver
Por GChaves
A serra era e ainda é verde
E havia e ainda há uma estrada
E do outro lado
Havia um pequeno lago
E as pequenas meninas saíam para brincar
Sim, na serra verde
Havia um lago
E as duas irmãs mergulharam
Para não mais voltar…
E para não esquecer
O povoado
Um trágico nome recebeu.
(Conforme narrada por antigos moradores)
Leia também Itaberaba -Uma pedra que brilha! ‣ Jeito de ver
Conheça Itaberaba
Imagem de wal_172619 por Pixabay
Por Gilson Cruz
A calma nas ruas
e o gosto suave do frio que se aproxima
Que me trazem de volta o sabor do encontro das estações
Flores tímidas, nordestinas
Olhar suave de menina…
Pessoas que passam nas mesmas ruas
sem contemplar o céu
Sem estrelas, sem lua, sem nada
como num branco papel
A ser preenchido com letras, palavras, com lágrimas
E quando se retirar o véu…
dele brotará um sol
e ventos, do olhar que fascina
que trazem das estações, o encontro
de flores tímidas, nordestinas
onde se escondem atrás de nuvens, estrelas
e o brilho doce do olhar de menina.
Leia também A pequena bailarina (pequenos versos!) ‣ Jeito de ver
Imagem de Лечение наркомании por Pixabay
Por Ranne Ramos
Digo sobre a morte com ênfase eterna
Num gosto intragável de amianto
Em tese profunda abandono a vida
Em grito silencioso sufoco o pranto
De alma degradada e aflita
Uma foice rompeu as minhas veias
Tenho um arame entrelaçado ao peito
E uma agonia morbida que me rodeia
Bebo o formol que me conserva
E fumo passados em tragos finos
Escrevo poesias com faca em minha carne
E o sangue que sobra eu rego destinos
O meu cadáver será esquecido
Em cheiro pútrido esperando virar pó
Em menos de uma semana os vermes
Comerão um corpo inchado sob o sol
Nos olhos fundos de uma alma fria
Estarão ecos em presságios funestos
Diante de todos negarei a vida
E ante ao caderno confessarei os versos
Perdido em uma densa floresta de ideias
Que em todo conceito é um repúdio a vida
Espero que meus ossos virem fogueira
Em minha carne apodrecida
Serei alimento para as flores
De um jardim frio e oculto
Estarei livre entre as gramas
Que rodeiam meu sepulcro
Parecem até espelhos abandonados
Algo vomitado sem nenhum critério
Mas é só um clamor tácito
De uma alma que vaga em um cemitério.
Observação do site:
Este poema aborda temas sensíveis relacionados à morte, depressão e autodestruição. Recomendamos sensibilidade ao ler ou compartilhar, especialmente se você ou alguém próximo estiver enfrentando dificuldades emocionais.
Ao ler este texto, incentivamos a reflexão sobre saúde mental e a busca por apoio profissional, se necessário. Lembre-se de que você não está sozinho e que há recursos disponíveis para ajudar durante momentos difíceis.
Leia também: A esperança (Poesia de resistência) ‣ Jeito de ver
